septiembre 21, 2007

cARa VII

Un goteo de pensamientos resuena
en un punto indeterminado entre mi ombligo y mi garganta. Cada día pienso más con el estómago.

La cabeza la conservo como jaula para mis momentos de arrebato. Para taruar sus paredes interiores con un mural de de tiza.

septiembre 20, 2007

CarA VI

Esperando al sol
convierto mi cama en el desierto en el que buscarte,
un páramo vacío
en el que desesperarme inventando la primera luz del alba.

La imagino y mis ojos
parecen decidir que ahora
van a dejar su absurda reivindicación de la vigilia, me van a dejar soñar que duermo.
Me transformo en el maniquí del desamparo,
lloro sin expresar emoción alguna, río sin emitir sonido
y así, con tintes de maniaco depresivo,
me levanto y asomo la cabeza por la ventana
queriendo girar el cielo con las dos manos
hasta encontrar el lado de la esfera que esconde la luz.

Miro mi cama fría y te busco entre los pliegues de las sábanas,
dormida profundamente, intocable,
con el erotismo exacerbado.

Eres la amante del alba, del beso entre sueños
la de las manos revoltosas, la adúltera del iNsOmNIo.
Placer respirado, sueño contado y yo el payáso ensangrentado
tras caer en el abismo de tus antojos.

La noche nos persigue sin nada tierno que decir,
las horas pasan y llega la luz

mis ojos se entregan doloridos al nuevo día, mis pies comienzan a andar.


septiembre 19, 2007

CaRA V

En insomnio tengo sueños
de revolución de balas perdidas.

De aleGría incontenible, insobornable y compartida.
Sueños, de largos caminos para mis manos alrededor de ti,
abrazos prolongados en un calor placentero, sueños.

El imsomnio de mis latidos se carga de absurdo,
tu calma lo disipa, conviertiendolo en la noche perfecta para observar
la eternidad de la entrega semiconsciente
a los arrullos de mi alma a cada respiración tuya.

Una revolución de los sentidos, que se erizan
y al tiempo se contienen para no despertarte en su asombro y convulsión.
Revolución autofrustrada.

Bala perdida que da en la sonrisa.

Cada pestalleo de mis ojos vidriosos me aleja de explicarme con certeza¿?.
Cada falso bostezo y la rabia posterior
empieza una nuevo mal sueño que entra con el aire
hasta donde más falta hace.

Revolución antisitemanervioso
Bala perdida al entrecejo.

nErvioSo, dibujo constelaciones en tu vientre.
Que tendrían forma definida, nombres claros....
como el tuyo.

septiembre 13, 2007

caRA IV

La red no tiene InSomNiO. La red es InsOmnIO.

Mi imsomnio no es cumbia de perturbado con falta de sexo y de imaginación...



Mi insomnio es más punky que cuatro adolescentes de periferia con poco talento...




Mi insomnio es más un largometraje argentino que un corto mexicano:




mi imsomnio, tambien tiene un humor absurdo...


mi imsomnio tiene muy, muy mal carácter...

septiembre 12, 2007

CAra III

Una vuelta en la cama hacia la izquierda,
boca arriba, abajo
recoloco las sábanas, las pataleo y las tiro al suelo.

Calma con sabor a cristales rotos.
Si al menos estuviese inspirado aprovecharía el tiempo,
tiempo que se ha convertido en chicle,
lo mastico, lo estiro con mis dedos,
hago una pompa. Tan grande como puedo...
ahora tengo el tiempo pegado a la cara.

Vuelta hacia la derecha.
Dibujo espejos con los dedos que me devuelven el vacío,
la intensa espera del sueño,
la búsqueda de la llave mágica que rompa el muro del insomnio.

Mi pierna derecha tirita nerviosa


¿cuántas caras puede tener el insomnio?

septiembre 09, 2007

cArA II

Del insomnio, el remordimiento asentado
por los actos inoportunos, por las decisiones mal tomadas, rectificadas tarde.

La sensación pesada y con halo de eternidad,
del error que muerde la conciencia
acompañada de la visión de la habitación oscura,
espacio interminable donde pintar en negativo
una imperiosa necesidad de corregir lo hecho, lo dicho, lo no hecho, lo callado.

Deseando revolverme en mi habitación, romper con un grito el silencio,
el sueño de mi bondad,
y que despierte la madrugada con un perdón que me tranquilice
que me lleve al sueño con una sonrisa...

Devuélveme tu sonrisa...

que mis pestañas arañan la noche intentando herirla,
que mis pies tiemblan nerviosos entre las sábanas,

en un intento de correr lejos, a la frontera de la realidad
más anodina
y el sueño profundo y reconfortante.

septiembre 08, 2007

cAra I

Golpe; tictac, crujido,
silencio.
Tic, crujido, tictac,
silencio, muy sonoro,
tac, golpe, infinito.


Horas, más horas…-no-
minutos, ¿segundos?, minutos.


Y una eterna pesadumbre
y un ansia nerviosa,
una locura y unos ojos
a punto de estallar
a ritmo de un tictac
lejano y a la vez asumido
como propio, como el reloj
de mi bomba interior
que primero hace tic
y acto seguido tac; tic.

La persiana cerrada
o abierta o medio cerrada
o medio abierta
o ninguna de las cuatro;

y miles de miradas
a la oscuridad, que, ¡paradoja?
nunca cambia
sin pretender yo su cambio
pero anunciando que tiene contadas
sus horas,
horas, minutos, ¿segundos?
los tiene contados,
aunque no por mí. No, por mi no.

¡Qué etErna estrofa de tiemPo!,
derrumbándose en cascada con la sonoridad monófona
de la quietud de la noche,
de la inMutabiLidad de la oscuridad.
MascO desaZón, masCo
mis propias lágrimas,
yA deVoré mis pensamientos,
Ya alimenté mis perversIones,
yA consumí antigUos sueños
Y caduQué mis recuerdos;
ahora Tan solo me concentro
en la nada; en el TIC


Si pudiera escupiría mi corazón
pero mis lágrimas y mis hipos
me tienen ocupado
en intentar sobrevivir...
una noche más, ¡otra noche!, ¡no!.

septiembre 07, 2007

iNsOMniO

Vengo a refugiarme

a la vera del insomnio

hasta que mi garganta
se recupere de la deshidratación
que me provoca
sentirme falto de inspiración.




La sombra del insomnio voluntario
es de un oscuro afable
pero como todo insomnio
es oscuro y es terrible,
es deformación y apatía.


Me duermo en insomnio
con todas sus consecuencias,

me volveré loco y excéntrico,
aún más excéntrico,

y de los fantasmas que descubra
me volveré su sombra.

Insomnio no es un poema
es un futuro que ha de mutilar
la desesperanza que me cobija
para volverme libre
con toda licencia de locuras.

Insomnio nace ahora,

y crece aquí...

septiembre 02, 2007

De esParto siento mis ojos,
que ajados,
lloran lágrimas de inspiración
que olvido, poco A poco,
como una corriente de palabras
de conversaciones aJenas
y qUe pierdo en el tiempo.
Sueños que no sOñé,
pero que aún están por soñar,
paSarán por mIs aRterias
hasta aHogarme,
alimentar de nuevo mis pupilas,
y alienarme para hacer
de esas letras, antes sin sentido,
el sustento de mi experiencia.

Caminos recorridos eN solitario
son recuerdos con sabor añejo,
el horiZonte es su desTino,

y sU marcha un coNtinuo rechazo
en cada paso dado
deL paso anterior,
del poema recIén escrito
y que saBe a poco,
para unos ojos que abrasaN.